Entrelinhas

Como nem toda pintura é arte
Analiso um pouco mais as cores,
Procuro ver o tom que elas fazem.
Como nem tudo são flores,
Planto meu jardim reserva
Pra que não faltem aos beija-flores
Amores a quem beijar.
Como nem tudo é metáfora,
Eu guardo minha gramática
Afim de ser aplicada
Em quase tudo o que eu falar.

Sobre carga

Dou volta e meia e paro;paro enquanto penso sobre todas as coisas importantes da vida - e sobre as nem tanto. Penso nos sentimentos;nos caminhos;na beleza das coisas e na falta dela;penso naquela dor toda;e naquelas paredes mal rebocadas. Viajo tão alto que quando dou por mim,estou admirando aquela árvore, bem ali;cheiinha de galhos e agonias. Penso em como a luz do sol bate nas folhas;sobre toda a revolução silenciosa que acontece dentro dela enquanto é produzido o alimento;mas, eu não vejo nada.Se meus olhos fossem câmeras,diria que estou capturando uma foto-síntese;mas, já não são tão boas as minhas retinas. Lembro de todas as perguntas que se perderam das respostas;e sei que alguém por aí perde o sono tentando encontrá-las. Então,eu lembro das notícias,do conflito no Iraque. Vi na tv aquela menina que chorava. Eu não pude ajudar;na verdade,eu não fiz nada. Lembrei daquela música:  "inútil,nós somos inútil";achei desgraça. Mas aí passou o comercial da copa - final. Aqui, todo mundo pensou em futebol, mas, eu ainda pensava no Iraque - e  na menina. Seria uma boa hora para rezar,não seria?

Mas,aí,continuei pensando. Sobre o que mesmo eu estava falando? Ah,sim;é mesmo,eu me distraio muito fácil,pra começo de conversa...

Menos é mais

O problema de exigir sinceridade das pessoas é que a gente quase nunca está pronto para ouvir sobre os nossos defeitos.

Ok,eu erro.Todo mundo erra e talvez seja essa a desculpa que nós mais usamos para justificar nossas falhas. Mas a verdade é que é bastante desconfortável quado alguém vomita isso na nossa cara.

Durante muito tempo eu andei querendo ser mais.Ter mais. E acumular coisas que eu na verdade não precisava.

Durante muito tempo eu me preocupei em estar sempre certa.Mas agora eu vejo que na verdade eu estava errada.

Ás vezes nós queremos tanto ter e ser mais,que esquecemos o quanto é importante ser menos.

Algumas vezes o que importa não é estar sempre certo. E em outras é melhor aprender a diminuir nossos defeitos que aumentar nossas qualidades.

É preciso ser menos. Menos ansioso,menos egoísta,menos cara amarrada.

Só quando a gente se esvazia das coisas que não nos servem e daquilo que não nos acrescenta,é que a gente libera espaço para receber coisas novas. Primeiro a gente precisa aprender a ser menos,pra só depois termos e sermos mais, com razão e qualidade.

Numa quarta sem feira

Peguei o ônibus errado
(De novo)
Desci naquela velha praça
Que não é bonita
Mas tem uma biblioteca antiga que eu gosto de olhar.
Era cedo
O ar cheirava a óleo e pastel com "refri "por R$2,50
Eu tinha a pressa de quem carrega livros
E pouco mais de duas décadas.
Me distraio com gente
E acabo sabendo apenas por observar
Pessoas comprando e vendendo  mercadorias
(Talvez,almas)
Pessoas paradas em paradas onde ônibus não param
Ninguém para.
Caminho mais depressa, tentando alcançar o ônibus que parou no lugar errado
Entro
E escrevo meu pequeno texto
Num recibo de supermercado.
Escrevo logo, senão esqueço
Assim, evito problema
Posso até perder um amigo
Mas não perco um bom poema.

Perdas

Existem coisas na vida que você não pode escolher. E existem coisas que você não pode evitar ou mudar -  A perda é uma delas.

Eu não falo de perder o ônibus e ter que esperar mais quinze minutos,ou perder uma festa, o livro preferido ou qualquer material de que se goste. Eu falo da perda de vida. De gente. A perda eterna de alguém que se ama.

E diante disso,não há sinfonia de Beethoven. Não há Cirque du Soleil. Não há pinturas de Picasso nem poemas do Drummond. Não há abraços,mãos ou palavras que tragam alegria. Não. há. nada.

Diante da perda só há o tempo,que não cura, mas torna a dor suportável. Por mais forte que possamos ser,existe sempre alguma coisa que quebra a gente. E o que nos resta é o trabalho de colar os cacos.

A verdade é que muita gente vive quebrada por aí,mas ninguém nota. Muita gente carrega uma dor elegante e ninguém vê porque talvez seja um pouco mais fácil não se importar ou se colocar no lugar do outro.

Eu também guardo saudade e me pego criando um vazio que nunca acaba. Percebendo que a gente é pouco,mas tão pouco,que qualquer vento pequeno carrega nossa existência e nos reduz a nada.

Percebendo que quem inventou essa história de se achar superior,já nem existe mais.

A verdade é que somos todos pó,voltando pra casa.

Realidade:

                                           Minha pequena Alice...

                                           Foste enganada por teus sonhos tão reais.

                                           Onde se escondem o coelho atrasado

                                           O chapeleiro empolgado e as xícaras de chá?

                                           Foram-se,assim que acordaste

                                           Mas o que é a realidade 

                                           Senão a invenção do sonhar?

                                                                                                       --V.Coelho--

Que a poesia seja infinita

Ontem foi dia nacional da poesia. E embora atrasada,eu não poderia deixar passar em branco um dia dedicado a algo tão bonito. Que todos os dias sejam dias de poesia,porque poesia é amor em forma de palavras...

Trago guardado em mim 

Um leve desespero

Que arde por poesia.

Escrevo e não passa.

Durmo e não passa.

Nunca passa.

Palavras escorrem-me pela ferida aberta

Que sangra e lateja.

Poesia é único remédio

que me estanca a alma.

                    (Valéria Coelho)